Amor puro ?

(Em resposta a Miguel Esteves Cardoso – in Expresso)

Por que será que Kant não fez uma "crítica ao amor puro" ?
É mais fácil criticar a razão.

Mas enfim, embora discorde um pouco do olhar esquizóide do moço, devo concordar no quesito "romanticismo". Se somos românticos 'demais' somos idiotas, é como se tivéssemos que ser um pouco paranóicos para sermos saudáveis.

Mas eu proponho uma solução da equação caminhando pela "Navalha de Ockham": eu pergunto 'quem disse que o amor é assim tão comum ?'

Casamento é um contrato. Se há amor, tanto melhor, mas não me atreveria a dizer que atrás de todo casamento há amor. Me atreveria a dizer que é uma rara exceção, e que desaparece nos primeiros anos quase em todos os casos.

Inclusive não temos por quê casar ou 'ser feliz' como sinônimos. podemos sermos felizes solteiros, oscilando entre um deletério comércio sexual limpo e claro, e alguma idiota paixão arrebatadora de contas correntes e tal.

Pesimista ? Não... Eu perdi e conquistei o meu amor muitas vezes... talvez uma vez perca de vez, mas como um verdadeiro amor, ele (ao contrário do que os falsos romancistas dizem), ele nunca se conquista plenamente; e, afinal de contas, estar casado não é garantia nem mesmo legal, então, por que a segurança ?

El espejo vacío

Ni bien nació y ya comenzaron con que tenía la naricita del abuelo Miguel, la frente de la madre... menos mal que todavía no entendía nada, para él era todos unos extraños monstruos largos y agitados que se contorcían con barullos horrible de la boca.

Pasaron los años, muchos de ellos. Hasta que supo que sí, que además los ojos eran del padre, la mirada igualita al tío Tomás, aquel que quiso ser arquitecto pero acabó tachero.

Después empeoró: tenía los libros y hasta dos pantalones del hermano, el skate de Olga, que se lo cambió por el "War", la voz del padre, además de los ojos.

Comenzó a mirarse en el espejo para ensayar nuevas poses reales. Digo reales como para decir auténticas. Pero o eran de la tele, o de los enemigos del colegio, o de Gabriel, su primo Gabriel, personalístico y creativo, simplemente un asombro a cada palabra, a cada gesto como si no fuese estudiado. A cada frase que sonaba como los motores de un gran avión que no vemos, como el acúmulo de siglos de filosofía.

Varias costras de la personalidad de Gabriel se le fueron pegando. El lo quiso así nomás. Se sentía bien cuando incentivaba su interlocutor como Gabriel: "pero qué guinada impresionante!", a veces complementando "la vuelta de tuerca, eh?", levantando una ceja. Las costras crecían y tomaban sus inflexiones, sus observaciones, su risa.

Pero sonó el teléfono. Y lógico, era para él. Estaba trabajando, usaba unos zapatos lustrados que, ahora que los veía, no reconocía. A él le gustaban tipo mocasines o con cordones negros? La gente a su alrededor esperaba impaciente que atendiese el teléfono. Pero los zapatos lustrados ? Cuándo ? Entonces se dio cuenta de lo peor. El teléfono tocaba por tercera vez ya, tenía que atender. Y al atender quién diría que estaba hablando ? Porque no es cosa de atender y quedarse mudo, hay que decir algo como "Mario López, buenos días", o "Sensorial Seguros buienas tardes" o cualquier cosa así. Pero verdadera.

El teléfono paró al quinto grito. Un sudor resbalaba por su frente. Miró por la ventana. El día terminaba.

Algunos asocian músicas con los eventos de la época; yo con comidas o sabores específicos. "Penny Lane" me hace siempre acordar de el olor frío y descuidado del departamento donde vivíamos por esa época. Y el comienzo de "Something" siempre me hace acordar de el sabor de una cierta sopa, cuyo nombre parece haber sido grabado a fuego: Vitina.

Así también el disco entero Sgt Pepper´s Lonely Hearts Club Band fue un desafío para ser memorizado, y también me lleva a el último departamento donde vivimos antes de salir de Buenos Aires. Lo gasté de tanto escucharlo varias veces en mi vida, en momentos diferentes, y por eso no conseguí asociarlo tanto a un momento o sabor específico.

Felizmente no me acuerdo demasiado qué hacía exatamente hace veinticinco años. Creo que no fuimos a la escuela, y me parece que supe de la noticia cuando desperté. Mi hermano, un muchacho jovial de unos doce años, estaba muy serio, al contrario de todos los días. Ni bien me levanté me dijo secamente: "John Lennon fue asesinado. Está muerto". Mi vieja anduvo llorando toda la semana, y desconsolada un buen tiempo después. Creo que nadie consiguió digerir ese atentado desnecesario, inútil, brutal, chocante, por unos meses. Era como si un hermano mayor de nuestra familia hubiese sido eliminado de la tierra por un ogro injusto y rencoroso.

La verdad es que no fue un ogro quien lo mató. Pero sí John Lennon dejó nuestra familia en luto.

Es verdad que hay argentinos que tienen éxito en el exterior !

Por lo menos la hormiga argentina (Linepithema humile) sí es considerada plaga una plaga mundial. Aunque se tenga que decir que no se ha podido exterminar :

http://www.terminix.com.mx/enciclopedia.php?6
http://www.udg.edu/gabinetr/recull2005/200503/20050316/Clarin16.1.htm
http://www.clarin.com/diario/2005/07/03/conexiones/t-1006870.htm

Lo mejor es descubrir cómo las informaciones técnicas se tergiversan a medida que el diario es más popular.

Terceiro e último aviso

Assim como Oliveira (é claro que num nível infinitesimal) às vezes este blog será o anotador dos relatos que não escrevi porque falta o final, dos contos que não escrevi porque falta o tempo, das crônicas que evitei por políticamente incorretas.

Então, atento. Shit happens.

Segundo aviso aos invasores

Se este texto estiver sido escrito na hora em que deveria estar trabalhando, provavelmente o horário do servidor está errado.

Aviso aos invasores

A partir de hoje começo a tentativa de falar comigo mesmo deste jeito internacional, irrestrito e viciante de início de milênio que são os blogs, uma forma de dizer 'crónica sem pretensão eletrônica diária'. Espero que discordem educadamente e sejam o suficientemente críticos comigo como eu mesmo tentarei ser.

Não, aqui você não vai ler sobre futebol nem novela. Pode ser maçante se esperar papo-cueca.